Péndulo

Vamos por la utópica y volvemos por la típica.

Si de andar se trata...

Entre destino y paisaje hay dos cuerpos de diferencia

Entramado

Mens sana, corpore insano. Función corta.
Corpore sano, mente nunca encontrada.
Historia de adultos, problemas de infancia tardía.
Historia de infantes, adultez sumida en podredumbre.
Excepcionalidad y regocijo, solo roce y tangente.
Volátil, perdurable.
Perdurable, ancla.
Legado, preparate para poco.
Banal, yerba mala nunca muere.
Puño cerrado, llagas en las manos.
Chau, liviandad cítrica.
Muchedumbre, nadie.
Soledad, siempre dos.

Con descaro...

Lo peor de la diversión es perseguirla y así poder mirarla desde adelante. ¡No deja nada!

Palabras más, palabras menos

Expiado de mí, exiliado a microdosing. De buenos días a días buenos, pero no todos y es ése el dolor. Quedan crepitando aquellos días de vagabundos bienestares en paredones y umbrales de sodio, nadie supo de las logias entre mis combustiones.
De la verdad a mi yo mentiroso, de mi vergel a mis yemas curtidas en tinta onírica y en erozonas que atrapan desde lunares que piensan. De lo más desconocido a mi yo más lindo en una esquirla de ánimo. Soy un péndulo de arena, nunca cojo forma, ya todos la conocen.
Como una cebolla me luzco, conmigo es un placer llorar, y más aún ser voyeurs. Pero ¡ojo!, pocos vieron mis dientes. Piano a piano, cada novedad lo es hasta desollarme. No hay mejor delirio que ir al cuchillo buscando cuero. ¡Cuántos buracos nuevos!
Mis palabras solo chispean bajo la deseosa pesadumbre. Mi andar, siempre triste.

Segretezza zero

Cedió la madera, ¿a qué ritmo le hago caso?

Príncipe, aún no rey.

De agotamientos vengo en ritmo y visteando anaqueles con alarde de desasosiego lleno ratos valiosos.
El entusiasmo me da forma y vivo con eterna infancia los juegos adultos, las osadías de poca monta y quién sabe cuántos burdeles emocionales.
Liviano se puede bailar. ¿A quién lacera el descaro?
De voyeur y ermitaño se puede vivir siglos duraderos como un día, bebiendo de la eterna cadencia del cambio, abierto de brazos en aras de dar libertad al desazón. Todos los días la misma sanata: alguna pelotudez nueva, ¿cuáles todas te dan ganas de morder?
Primitivo y provechoso, hay una sola cura, el viento, y una sola razón, la sangre. Duplicándose van estocándome. Desde acá arriba, ¿qué puedo hacer?
Relajate y gozá, son veintidós los vergeles deshojados. Un baile que conocés pero para el que no te da. El trabajo sucio no es tuyo.
Lleno de frititos corro, y ay de mí si me libero. ¿Aguantaré?

Los pétalos están hechos para caerse, Chitu.
No pierdas esa esencia negra.
Sos tu mentira.

Ver, mas no el camino

Jugando a afectar, sé leer ojos y no sé cómo llegar...

Tengo a las musas estibadas. De la osadía al atrevimiento no me alcanzan los brazos.

Meh

La esperanza no es más que ese combustible que nos mantiene vivos ad infinitum esperando lo que no llega.
Es un consuelo con buena prensa.

En náufraga

La felicidad es una palabra, es idioma. Se puede evitar el mal humor, la rabia o sufrir lo menos posible.
Pero la felicidad es un invento, no existe.
La felicidad solo existe cuando se pierde (y salimos de la falta para evitar males humores y remordimientos)

Después de todo, siempre hay quien preste neuronas.

Entredicho

Todos los días son parecidos hasta que se quema la salsa

De a ratos

Lo que más intimida es la atención

Entalto

Quiero aprender a ser chico de nuevo. De grande quiero aprender a ser chico.

Hiperión

Ay de mí fuera del gris mate. Solo allí puedo ser triste libremente, y por ello también dios.
Y reposo sobre lo que soy, un vago bohemio llevando a cuestas una gran mentira: solo hablar de verdad.

Vitamina punzón

Extraño dulces hasta nunca. Enaltécenme hacia el silencio y de ahí, vital introyección hacia el espejo.
Pendulo en ser y no saber ser.
Tengo hambre de enjundia. Necesito dolor.
Oxidado por sonrisas no sé expresarme. Triste soy Dios.

La rueda que gira mi mundo

El placer de no saber qué viene después es una versión mejor acabada, y más rabiosa aún, de mí. Alcanzo calma desgarrando el honor y acariciando la giba de esta bruma-incertidumbre que me mantiene sediento.
Y aún cada desazón sobre tu hombro izquierdo es una nueva y diaria cocción sobre mis jugos, una hemorragia de falta, es mi pulsión de muerte (la que trae mi culo hasta aquí-ningún-donde)

Malas nuevas

No se puede escribir no que no se ha sufrido.