Certezza

Dos almas que no saben cuan grande el estar y cuan el dormir
Dos almas que ríen de la seriedad y viven del rigor
Dos en una época que no es de ellos
Dos almas que no entienden cuan grande la palabra y sí el silencio
Dos almas, un eterno juego
Dos pristinas y más inmundicias y quizás por ello una oda a la torre de marfil
Dos almas en caminata, dos almas en una sentina
Dos almas que no sienten el encuentro y comen de un frasco
Dos almas trabajando la soledad
Dos almas que no se rebajan a un vuelo
Dos para uno y una para los dos y dos para dos
Dos con valentía

De/prender

No fuimos más
que un ventanal
con dos manos
agarradas
Con el siglo frente nuestro
y un ruido que no puede
Dos sueños
uno arañado
y otro en ciernes
Dos almas
con la cerviz baja
Dos cenizas en papel
dos papeles con lágrimas
Dos heridas
por sanar
Un camino
por cesarse en dos
o más por cruzarse
No fuimos más
que una verdad
que engaña
que pesa
porque no será
la verdad
que quiera saberse

Súmmum

Un recreo
cuando inocente
Un ascensor
aquel ascensor
con un año de espera
y un instante por quemar
Una ceguera
al son del buen gusto
Una implosión
que no sabe por dónde fugar
La incertidumbre
un sinrazón
si la luz roja
se apagó
Y fue
sólo entregarme
sin peros
con causas
Esperé mucho
pensé mucho
pude mucho
fue mucho
fui mucho

Sobre piel

Frío o cosa. No ver o dedicarse a sentir.
Solo yo podría saber pero solo yo podría no entender.

Ex-pulsión

Verdad
solo palabras
mi acierto
desatar conjugaciones
Porque eso ya pasó
ya pasamos
perfectos
como un pensamiento
infinitos
como un recuerdo

Ojalá no llueva

Dejé la niñez por un rato. Mejor dicho, por un letargo.
Llovió que la reciprocidad no es desazón sino naufragio. Quizás me escupa en algún lado, y qué mejor si me escupe en un encuentro. Ojalá no llueva.
¿Qué hubiera sido ladrando?

Día común, corriente, pasado y llorado

Empezó convulsionado, caminé para encontrarla. No hubo caso. No di ni con su prima, la cual algunos números atrás me había sacudido.
Hay melancolías que no dan más que esperanza de que añorando pueda algo reírse uno. Se vivió bien: varias noticias por días, aunque eso sea solo un onirismo que explica que nuestro cuero fue alguna vez curtido por la sonrisa.
También las hay melancolías de a par, como si camináramos hacia un trémolo deseado por ambos. Nunca se es igual, nunca es igual.
Sorpresa sentí por el tiempo, por la semana para el aniversario de la criatura. Había alguien parecido a mí. Se borró, hubo apostasía.
Por lo demás, pudo seguir el común cauce: letargo y catrasca.

Dos de cuatro

Sigo en vuelo. Me conozco un poquillo más: soy ese que escucha el monólogo arriba.
Tengo versiones que todas desmienten. Solo el cansancio me da, amargamente, la razón. Me rodean esmaltes rojos.
¿Si no me lo merezco? Me doy la mitad del sol que va a haber y cuento cómo son las cosas (una pista: como siempre, voy a mezquinar mis cartuchos de vergüenza)
Tendría que aprender la caradurez al son de mi -cada vez menos notoria- capacidad de engañarme a mí mismo (siempre que no tengo un espejo a mano)
Insomnio más tarde, me perturbó algo más: todavía no pasé por lo de Zoroastro ni a su atorranteada. Lo sé, no evito amar a la matufia gitana sin aún haberme calzado los huevos.

Elegir es renunciar

Del rabillo de mis ojos
ayer
arrancó una respuesta
Del medio de mi esencia
hace rato
arranca todas mis penas
Sobre su risa
mañana
devoto
musitaré al mundo

Tortuosidad

Desmesura
donde morar
Eterna inocencia
donde sufrir
Grande parnaso
donde sentir
remolinos
donde ser
sin límite
Tiza en trizas
otro dolor
donde ser
ganas

Dos que se atreven

Siempre hay un cierre que debió ser.

Ser cien años para ser

Apenas un alma para tocar un alma

Andanza

Un sombra que exaspera
que intriga
entrega
Una idea que lacera
vacía
desaira
Un obsesionario que latiga
harta
siente
Una luz que grita
destella
se quema
y arranca odio
y ama

Verso

Sumergirse en el ánimo y vivir sentipensante es sólo escupir.

Autodistruzione

Mi bocanada es reflejo de supervivencia ante la siempre presente pulsión de autodestrucción: leer un nombre que me paralice. Siempre el mismo.

Come to me

Te veo rayar el cuaderno mientras te hablan y mi cabeza emblanquece tras una utopía: proyectarme hacia tu profundidad, ser hasta tus manos, asaltar tus dedos y deletrear lo mucho que me intrigás.

Déjà vécu

Todo un viaje soñando con que me dé un pie para gritar ¡cuando quieras!, y sin embargo su indiferencia termina por acercarme más.
Aún la rebelión debe esperar, nada ha costado en demasía. Las penas, lejos de fieros paisajes, aportan luz de patio a la curiosidad (¿adónde está el límite?)
Y aunque no pase, yo sé que no cambia.

Neófito

Por algún lado han cantado el primero de los suaves más adictivos que la noche misma, yo solo cumplí ordenes; el placer siempre de a pocillos. O mejor dicho, los placeres: no más que putos momentos que embelecan.
Mientras chifla alguna insoportable, ya bañada en vinagre y fuera la basura (aunque algo blancuzco pulula aún), me distraigo en el movimiento que se parece al de mis ideas. Espiral.
"Tratala bien, que no se parezca bien a vos. Que le tome su tiempo, es sano"
En círculos yo, imbécilmente, mientras ella dejaba de silbar. O también pensé: ese chirrido no era más que mi cabeza fritándose.
Ante el calor, mi cara eligió, inusitadamente, la máscara mejor para ayudar. Enfrente, una mezcla de desprecio y buen gusto, y convencido yo, aún, de que me topé con un lindísimo y eslavo oxímoron. Sabía ya de su existencia, y como para no contradecirme, el azar me explicó que no era vida, sino recuerdo. No más que existencia, así fue. Picardía si las hay. Veinticuatro años de picardía.
"Vos sabés que ni yo me creo. Pero para mayor amargura, me das la razón", retumbaba en ese laberinto de carne y mierda, como en una especie de prosa con ritmo de venganza.
Aún con feos disfraces, pero doy fé que abunda inocencia. Pero... ¿dulzura?
Me apagué aunque de ese puto barco me escupieron. Aún así, agarré viaje hacia la caramelera como un toro enardecido.
"Espere que se viene el segundo. Un segundo, usted siga"
Por primera vez corrió en mis venas el entusiasmo de escuchar. ¡Me sentí un artista!
Y sí, el desprecio es también un llamamiento a la desgracia. Fue escuchar mientras afilaba el dardo, pero me terminó envenenando a mí y he aquí mi bobera.